СЕДЬМАЯ ПЕЧАТЬ
Пора, наверное, начать,
Пока еще горит свеча
В руке военного прораба,
Что по ночам шерстит матчасть
И слушает упрёки бабы.
Ему догнать бы, наверстать,
Хоть что-то сделать, кем-то стать…
Как будто он еще не кто-то.
Как будто не ему икотой
Вот-вот полтинник отмечать.
И не ему заказ на ДОТы
Оплатят картой москвича.
« Да не волнуйся, Оля, что ты,
Там с головами на плечах…»
Как будто не его расчёты
Сорвут последнюю Печать.