Реальность

В России девятнадцать тыщ новых случаев короновируса. 

Смерть реальна, мы увидимся на следующем саммите. 

Она выпишет мне грамоту на древнем папирусе, 

Пока я коплю фотки в слабеющей памяти. 

Я собираю по папкам месяцы каждой осени. 

Они так схожи в Москве, Карловых Варах, Нью-Йорке, 

Они отражаются в обиженных глазах Зосиных*

И липнут мокрой листвой на дверях морга. 

Бесполезно копить лица детей и женщин. 

Они бесчисленны, как в гумнах пшеничные зёрна. 

Я сложу в папку «Музыка» Шнитке и Гершвина, 

Баха, Грига и песенки Иржи Корна. 

Припомню все тактильные и вкусовые ощущенья; 

Обертона звуков голоса любимой; 

И попрошу прощенья перед вхождением в щель я. 

Прицелюсь в лузу вечности и пролечу мимо. 

Из мира огромной полости войду в смерти утробу. 

Смерть реальна. Реальней, чем мысли стенограмма. 

Часто локтем касаетесь её, входя в метро, вы. 

Счастье смерти поёт: «Харе Кришна! Харе Рама!” 

Быть может, волной шафрановой накроет Будда, 

И встанет, словно бетонная, воды стена. 

Время будет литься, как море. А я не буду. 

И памяти создавать архивы бессмысленно.

(* Зося - есть такая поэтесса)

1.09.2021.