ИЮЛЬ

Месяц высоких трав, месяц цветных дождей,

Время, когда ветра мёдом текут с полей.

Дни утомлённых глаз, ночи тревожных снов,

Острая, как игла, боль откровенных слов.

Вены набухшие, ложь откровений, сладко до тошноты,

чёрные, скользкие сгустки сомнений — это ведь тоже ты…

Месяц цветущих лип, месяц черничных губ,

Словно роскошный клип, выложенный в YouTube.

Месяц янтарных бус и золотых стрекоз,

Я иногда боюсь верить тебе всерьёз —

Слишком густой настой, вечно слегка в бреду.

Я ведь и сам такой, к счастью, лишь раз в году.

Молча терплю дожди, голый ноябрьский сад,

Мантру твержу: «Дождись!» — в зимний спускаясь ад.

Даже когда в раю пахнет в окно сирень,

Я на своём стою: «Он впереди, мой день!»               

Трогаю нежно «ля» и проверяю тон,    

Был бы Вивальди я, был бы один сезон.

Месяц багровых лун, месяц — ленивый блюз,

Месяц — поэт и лгун, как я тебя люблю!