ПИАНИСТ
Пред мною руки пианиста,
Встают как образ, вновь и вновь.
Их кожа в трещинах, бугриста,
А вены разрывает кровь.
Они лежат. Недвижимо. Устало.
Как будто жизнь из них ушла!
И словно музыка для них опала,
Вновь вынута из них душа!
Но вот, коснулись пальцы клавиш,
Как дух прикосновенье то,
И звуки полились, меняясь,
Из черно-белого панно.
Как мотыльки они порхают,
Ткут и ткут Andante ткань!
Вот гаммы чинно проплывают,
И все влекут куда-то вдаль!
Но вот последний из аккордов,
Вдруг прозвучал. И тишина...
Лишь только руки пианиста,
За все ответили сполна!