"Деготь труда"

Костяшки дней подсчитывали числа
И топоры рубили города;
Пласты лежали пахотного смысла
И выползала истины руда.

Вёл полководец бритых пехотинцев,
Они людей дырявили тела,
Их успевающих едва родиться,
Судьба в могилу страшную вела.

Один работник, труженик привычно,
Как глину, месит этот чёрный мир.
Он видит новый мир аутентично
И не указ ему вождь и кумир.

Он путь торит, он целину тревожит,
Он сумасшедшим меж людей слывёт.
И ничего на свете не итожит,
Не разумеет сам, куда идёт.

И где-то в бухгалтерии небесной
Стучат последние костяшки дней,
А он все трудится, поскольку интересно,
Идёт туда, куда ему видней.