Неизвестный автор

Град перекатывается в чёрной туче — белые кости в мешке,
Майский ливень нарыв вскрывает.
Угасать мы будем медленно, налегке,
Привыкая к страшному, словно к погоде где-то в Сыктывкаре.

Любовь проросла в глубине, как опухоль, как Чужой,
И, выпав, на кого бы наброситься, ищет.
Не надо уметь прощать! Страсть корёжится ржой.
Любое доверие заканчивается кострищем.

Виноградная улитка. Ограда, в углу подорожник,
Белые меноры каштанов. Слышно:
Гул пчелиный стоит над делянкой божьей,
Счастье такое, будто зацвела вишня.

У стариков глаза прозрачны — это окна, к Пасхе намытые,
Чтобы впустить в себя побольше света.
Батик туманного утра — лучи сталактитами.
Тихое покашливание собачьего интеллигента.

Глупой комедии остановите ход ©
Как ни верти турнюром, а всё это только снится.
Сунув прощальную записку под вытертый переплёт,
Неизвестный автор закроет твою страницу.