Попытка №

Доктор мне жить дозволил.

Брезгливо подул на ранку,

спросил — «а раньше так было?»,

«а чем вы сами лечили?»

Насупив брови, нагуглил в уме

подходящий диагноз

и выдал рецепт, в котором

целебное «продолжайте».

Но доктор обязан послушать!

Достать коньяк и стаканы,

рукой подперев подбородок,

согласно кивать, где надо...

А он мне: «О чем вы, право!

У нас очень строгий регламент — 

одно чернильное слово

на каждого пациента!»

Снаружи – весна. Эй, кучер!

И я продолжаю леченье,

глазея в окно на рекламу,

пронзая посыл и сакральность.

Мой город – волшебное место,

промозглое, словно Лондон.

В нем есть зеленные лавки,

Биг-Бен и, само собой, Хэкни.

Кругом голимые скидки:

за полцены эльдорадо,

мужской инструмент на все вкусы,

коттеджи у тихой речки…

Какое странное время:

все стало глобально-общим.

О, смычка моей деревни

и всей остальной Вселенной!

Ура, всё теперь мне доступно,

и мир — на моей ладошке:

в Венеции продаются

такие ж китайские кофты.

Пока мы едем в тумане,

мой кэбмен ставит Синатру,

а я, воротник поднявши,

печатаю на телефоне.

Мне шлют доказательства смыслов

совсем незнакомые люди:

«Смотри, — говорят. — Ты — живая,

поскольку то-то и то-то».

И я готова заплакать.

Ну надо же, я — бываю.

Мне жизни за это не жалко,

а я им, как дура — «спасибо».