Портреты жизненных холстов.
Эти скупые мазки,
Точно застывшие слёзы.
Лица печально умны
И каждое очень серьёзно.
Странный вокруг антураж,
Словно какая-то пустошь.
Только сличает всё глаз,
Видит детально и глубже.
Правда? Иллюзия? Сон?
Или игра преломлений?
Зритель в раздумье пришёл:
"Писал самоучка ли? Гений?"
Вечный вопрос бытия,
Маятник мысли и страсти.
Что здесь первичней - душа?
Или же внешние части?