Сын

Рождаться не было бы смысла, прока,

Нырять в июньский кипень, в неба синь —

Когда бы не шагал я за пророком,

Я — бога и дворов московских сын.

Мне смерть смешна. Ну где же твоё жало?!

Пылает солнце утром на крестах.

На горизонте светит побежалость,

Одолевая темноту и страх.

Надену майку, джинсы «Леви Страус»,

И — на холмы, в зелёный запах трав!

Я все рождаюсь, только лишь рождаюсь,

Как старший брат мой, смертью смерть поправ.

Крещусь водой, войдя в реки теченье,

И в вечеру, когда уже темно,

Как будто с кровью, в этот день рожденья

За жизнь я выпью красное вино.

Небес кружится вечная красильня —

От цвета пурпура и до свинца...

Я навсегда останусь только сыном

Давно умерших мамы и отца.