Скучается

Скучаю тяжело, больно. До зубовного скрежета. До онемения. До просыпания ночью от того, что произношу твое имя и пытаюсь найти тебя рядом.

Скучаю до одурения и отупения. Дома перемыта вся посуда вручную, вылизаны все полы, переглажено все белье. Пыль вытерта даже в коридоре у лифта.

Скучается так, что не хочется ни пива, ни преферанса, ни бани. Хочется просто обнять тебя, схватить вещи бросить твои чемоданы в машину и всю дорогу до дома держать тебя за руку. Иногда прикасаясь к ней губами.

Скучается до идиотизма: дома достаны все твои фотографии, и аккуратно разложены и расставлены по всей квартире, и каждый вечер ритуал - я любуюсь ими, разговариваю с ними. Считаю дни, часы, минуты до твоего возвращения. До того момента, когда прижму тебя к себе, когда вдохну запах твоих волос, просоленных океанским отпуском.

Скучается до боли в желудке. До исступления, когда просто останавливаешь машину, достаешь телефон и набираешь твой номер. Когда твой полусонный голос из-за океана пролепечет что-то.

Скучается до бессонницы и до нелепых улыбок, когда оповещение о твоей смске разорвет тишину кабинета.

Скучается, мается, не можется, ждется, считается, не спится, вспоминается, трепещется, волнуется.

Скучается по тебе до сомнамбулизма, ночью, во сне, ощущение твоих губ настолько явственно, что я просыпаюсь уверенный, что ты здесь.

Скучается так, что все остальное кажется мелким и неважным, просто побочным и смешным.

Скучается так, что через 20 минут после того, как твой самолет презрительно натянул на себя одеяло облаков, все планы на две недели твоего отпуска рассыпаются, как крупа по полу. Раз, и всё. Поди, собери обратно в кучу.

Скучается.

Растворяюсь в твоих вечерних звонках по телефону и по скайпу. Кутаюсь в тепло твоих слов, немею от твоих глаз…Жду, когда твои руки сомкнуться на моей шее и твои губы, чуть сухие после перелета, коснутся моих; когда с них спорхнет и исчезнет слово «скучается».

Скучается.

…одно только - твой муж все-таки обнимет тебя первым.