Мы

Мы, давно уставшие ото лжи себе,

С сердцами, как огнестрельная рана,

Растём прыщами на старческой губе,

Фальшивые герои советского экрана.

Мы терпим жизнь, как застарелый артроз,

Спускаемся по лестнице имени Данте,

И входим в свой дом, как седой Дед Мороз,

Похожие на выживших комбатантов.

Мы пожираем мозгов разваренный удон,

Ненавидим близких, разделённых на группки;

И выкидываем совесть, как ненужный гандон,

В ведро, где детских черепов скорлупки.

Вчера мы гуляли по субботнему городу

Персонажами фантастической были,

И ели, и пили, чтобы не думать о голоде,

Пока ещё город наш не разбомбили.

И в бессонницы входим привычный дот,

И глаза засыпает нам чёрная пудра,

Будем ждать, когда бледное солнце взойдёт,

Потому что вечера мудренее утро.