Мопедик

...Был у меня мотоцикл...

Эх, чёрт, не могу врать — мопедик был. Маленький и дрянной. Отец подарил мне его на тридцатишестилетие в позапрошлом году, когда купил себе, как в той песне, подсобрав по дому стеклотару, новенькую «Яву». Отец очень меня любит. Когда это произошло, я чуть не обоссался от переполнявших меня чувств. В основном, от благодарности к папе. Ведь я ждал этого дня двадцать два года! Сука...

Надо сказать, сразу я не поехал, потому что аппарат был раздолбан в хламину. Сука... Я полтора года дрочился, чтобы собрать его по крупицам. И вот — свершилось!
Я, в шлеме с треугольным оранжевым катафотом на затылке, вывожу свою ласточку на главную и единственную улицу нашего села. Моя мечта — и теперь я могу осязать ее жопой, потрогать её руками!

Пишу из больницы... Вы спросите почему? А потому что этот ёбаnый утёнок... Сука. Вывалился на дорогу, не проехал я и ста метров. И покатился я в кюветище, отбив по пути мошонку об руль так, что голос сильно изменился теперь, и свадьба расстроилась.

И лишь папа поддерживает меня, задорно гудя под окнами клаксонами своего новенького мотоцикла...