Метро

В Москве в метро подрочить вообще не сложно, особенно если у себя.

В метро толчея, все прижаты друг к другу, душно, муторно. А я всегда собранный, сосредоточенный в длиннополом плаще, в дерзкой шляпе, надвинутой на прыщи, и в охуительных очках с диоптриями.

Начинаю в Анино и через одну уже «осторожно, двери открываются»... И он выходит. Ничего не говорит, даже банальное «спасибо». А мама только шипит, чтобы я поскорее вытер руки. А то мало ли. Ну я и вытираю об кого-нибудь. Толчея же.

Ну, да, я не себе дрочу. А людям, тем несчастным, которые всё детство были зайчиками на новый год; зайчиками со стоячими ушами из проволоки, ваты и бинта. А им так хотелось хоть раз сыграть Снежинку. Но детство — это злая пора. Теперь он, они ездят на метро. Станция Анино стала для них как красная тряпка для быка. К тому же мама моя не сердится. Ведь мне после кладут пару сотен в карман дедовского югославского плаща. И мы едем дальше на Дорогомиловский рынок. Хоть и с пересадками, но приятно.

Обратная дорога скучна и однообразна. Руки оттянуты сумками, мама уткнулась в засаленную Библию. Людей не так много. Я смотрю по сторонам, на сколько хватает поворота головы. Все заняты в своих телефонах, реже в книгах или газетах. Входят и выходят. До самой станции Анино никому ни до кого нет дела.

Это мы еще живем на границе с гетто — говорит обычно мама, там ниже Бутово с парками, в которых много маньяков и собак. Никогда не знаешь, что хуже. Ладонями скоро можно будет доставать до пяток не наклоняясь. До дома от метро недалеко, но сумки всегда тяжелые. Да и дома скукотища — радио и телевизор. Всё самое интересное может происходить только по утрам и только в метро от станции Анино и до «осторожно, двери открываются»…