Дух творца
Я долго мучусь с музою моей.
Ну так и что? И капля камень точит.
Чем соблазняю дольше и скучней,
Тем выйдет стих шутливей и короче.
Несчастный труд, в котором смысла нет.
Он, словно плод батяни-лоботряса,
Как в дом сиротский, канет в интернет,
А мать умчит запрыгнув на Пегаса.
Что напишу, то завтра удалю.
Боль умерщвленья, та же боль рожденья.
О, дух творца, сводящий всё к нулю,
Зачем свои ты мучаешь творенья?
-
Дешёвый труд, в котором смысла нет.
О глупый плод поэта-лоботряса,Не заработать , что б купить конфет,
Не заработать сей поэзией на мясо
1 -
эзоп Ну, от чего же? Бывает, когда хороший заказик выстрелит, то хватает и в кабак с дамой сходить.
Сидишь там такой, в шейном платке, под шёлковой рубахой, и млеешь от первой рюмашки из стеклянного графинчика.
"Потёмкинский" и "Столичный" салаты уже принесли. Жаркое на подходе. Даме, между тем, пришлось по вкусу вино, она жмурится, ластится и вымурлыкивает, что я у неё самый настоящий поэт.
Проданый стих, естественно, не шедевр. Но клиент доволен. "До мурашек...", "Новобрачные рыдали...", "Гости в изумлении. Спасибо!".
К тому же выпита вторая, третья... Приносят жаркое...
О, в такие моменты я ощущаю себя едва ли не классиком.
1 -
Что напишу, то завтра удалю.
Боль умерщвленья, бьёт по яйцам звончеЛишь графоманство я в себе не обнулю,
Оно во мне становится лишь больше
1 -
Дешёвый труд, в котором смысла нет.
О глупый плод поэта-лоботряса,Не заработать , моей Музе на обед
Ведь моя муза очень любит мясо
-
-
