Посад

Все это было недавно. Полвека назад.

К родичам в Павловский летом я ездил Посад,

Тот, что вблизи от известного Покрова,

Рос там ребенком. И вырос. И выжил едва.

Вот повзрослел. Было плохо. Пил водку, портвейн.

Если кровь брали, то жизнь вытекала из вен.

Шел по утрам на работу — в токарный я цех.

Серым был парнем. И был я похожим на всех.

В этом цеху узнал я, как пахнет горячий металл.

Членские взносы платил, срок жизни мотал.

Про ВКП (б) читал. Читал, также, про РККА.

К женщине ночью тянулась, тянулась рука.

Если вдруг падал, меня поднимали на смех.

То чудаком был; а то был похожим на всех.

Снег отходил, зрели почки, вставала трава,

В Павловский ехал Посад, что вблизи Покрова.

Темный густой лес любил я, любил мягкий мох.

Странно, что выжил тогда, и совсем до конца не подох.

Как же я выплыл из детства сквозь мерзкую муть?

Так было плохо. Но лучше, чем нынче. Чуть-чуть.