Чужие рецепты… (ежедневное)

Лечился сегодня от кашля нетрадиционными методами: картофель среднего размера помыть, обдать кипятком, посолить, поперчить, намазать медом и засунуть в задний проход. Повернуться к востоку, накрыть голову полотенцем, сидеть, ждать прихода. Вычитал в книге «Как повысить либидо».

Все сделал по прописи. Сижу, жду. Блуждаю в потемках. Вдруг слышу ‒ колокольчик. Так тоненько-тоненько: тринь-тринь... Вот оно, думаю, как бывает. Пришло и ко мне наконец. Счас будет просветление, сумрак рассеется, все пройдет... и кашель, и насморк, и неудовлетворенность. Чувствую, воспаряю, отрываюсь от стула, будто взлетаю... Будда вроде что-то бормочет на ухо... трансцендентально так, по-русски ‒ офигительно!

А колокол все звонит, нетерпеливо так, пронзительно, назойливо можно сказать. Мешает сосредоточиться. Я уши ватой заткнул, голову сильней замотал, прилег на кровать. А он все бухтит, прямо молотом по наковальне, аж кости в черепе вибрируют. Не выдержал я, скинул полотенце, оглядываюсь, трясу головой ‒ понять не могу ‒ откуда звон? Кто звонит? То ли церковь, то ли в дверь звонят. Церковь у нас через дорогу, где военкомат, далеко ‒ не добежать. Решил, что в дверь. Побежал открывать. Несусь, прям, с картошкой-то в заду. Сами попробуйте. Весело будет. Только картошку не потеряйте!

Доскакал кое-как, открываю дверь, там Святой Николай стоит, руки на пузе сложил, очи долу. В белом халате, со стетоскопом. Рот как рыба открывает, а слов не слышно. Чисто ангел! Торкнуло меня, как током ударило, ага, думаю, неправильно я сидел. К западу нужно садиться, в другую сторону, как в сказке: к лесу передом, к востоку задом.

Зазнобило меня, затрясло всего. А этот глаза пучит, руками машет, крутит пальцем у виска. Что за напасть? Не ангел, а черт. Чего надо, спрашиваю, и сам себя не слышу. Что-то не так, пронзило меня, в чем дело? Звука нет, сюжет на паузе. Вот засада!

А этот в халате совсем разошелся, слюной брызгает, головой трясет. Обход у него, с либидо порядок, и кашля наверное нет. Чистый дьявол...

Теперь представьте себе картину: стою, как тот Степан Лиходеев, в трусах, с полотенцем на голове, теряюсь в догадках. Одно радует, если пошлют в Ялту — там у меня друзья, не пропаду, есть где остаться на ночь. А этот не выдержал видно, плюнул ‒ аж зашипело! Звонит в дверь напротив. Я уже ничего не понимаю. Стою, смотрю. Вышел сосед, тоже в трусах ‒ живот наружу, рот открывает, как рыба, ничего не слышно. Я тихонько двери прикрыл, вернулся обратно в койку, одеялом накрылся. Лежу, не двигаюсь.

Вот как бывает. Вот они ‒ чужие рецепты. Просто идешь открывать дверь и... оказываешься у троюродной тетки в Бобруйске. Осторожнее нужно. Не знаешь, что они там намешали. Чертов Бобруйск!