О невозможности стихов

Это время, когда уже ничего нельзя.
И когда железа кусок попадает в темя.
Когда в свой микрофон бормочет какая-то "небендзя".
Вот такое время.

В это время рифмованная строка никому не нужна, 
Нужен хлеб, вода, бинты, носилки.
Жгут меня, четвертуют. Какого рожна!
Пальцы оторванные - сосиски.

Только вышел на улицу, там без ноги отец.
А она отлетела в ближний кювет с размаху.
Репортаж лаконичный с места событий:"Пи@дец!"
Если ты журналист, то иди, б@ять, на@уй!

Здесь никто не герой, ни Том Круз и не Бред Питт.
Умирай со словами "Твою мать е@ить..."
Наливай, что покрепче, пока ещё не убит.
Остаётся нам только пить.

На какой-то волне угасающий жил интернет.
Вдруг послышался что-то читал поэт...
В голове умирающей даже пол-мысли нет.
Это Пушкин с Шевченко в кошмарном сне...