Не Гумилёв

Бреду сквозь дни, которым не дано
Меня наполнить смыслом и задором.
Пью вешний сок — таёжное вино,
Врачуя люд своим безумным вздором.

В своих стихах, настоянных во ржи,
Намытых в реках, стонущих от рыбы,
Я не солдат — обозный фуражир.
Не Гумилёв, лишь тень вчерашней глыбы.

Брожу над Камой, плачу, хохоча,
И, провожая льдины-пароходы,
Я снова жду безмозглого грача
в апрельских звонах. Потуги и роды.

Пусть принесёт цветенье и рассвет —
Всего лишь кроху, капельку надежды.
И мой невнятный алкогольный бред
Ворвётся в люди голым, без одежды.

И вот тогда, отбросив тлен и слизь,
Я отлечу в далёкое «быть может».
И кто-то скажет: «Вот же сука — жизнь:
был графоманом, а ушёл надёжей».

Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 5
    5
    114

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.