Ещё вчера я был поэтом

Сегодня утром, в полшестого,
Перечитал свои стихи,
И к выводу пришёл простому:
Стихи как будто неплохи,

Но, рассуждая непредвзято,
Вглядевшись в самое их дно,
Немного… как бы… сыроваты.
Точнее, полное говно.

Убиться, стало быть, об стену?
Упиться ядом дорогим?
Как горько истинную цену
Осознавать трудам своим.

Враги и ранее пытались
Формулировку им придать,
Но там имела место зависть,
А щас чего, едрёна мать?

Сошло на разум озаренье —
Я столько лет кропал муру.
Ну, здравствуй, «чудное мгновенье»,
Прозрел придурок поутру.

И как, скажите, жить при этом,
Когда всё пафос и обман?
Ещё вчера я был Поэтом,
А нынче жалкий графоман.