Война

Это не вой, это ветер тебе поёт,

Смотрит в разбитые окна пустых жилищ,

Тонко выводит рулады из верхних нот,

Кружит над серой коркою пепелищ.

Взрытые, изуродованные дворы

Светом неярким раскрашивает луна.

Страх по-звериному скалится из норы.

Это не сон.

Это просто идёт война.

Кто-то сегодня домой не придёт уже́,

Кто-то вдохнёт стылый воздух в последний раз.

Вечер, как снайпер, укрывшийся в блиндаже,

Цепко глядит через прорезь прицелов-глаз.

Во́йны ведь — давно исхоженная тропа.

Вот и опять мы на этой стоим тропе.

Выстрел. Качнувшись нелепо, один упал.

Ветер продолжил военную песню петь