Chantera pas
Там, где портьерной шалью
спрятано в закулисье
вечное заалисье
грустного зазеркалья
нежно глядит и люто
в сумраке междутемий,
словно божок тотемий
пугало Абсолюта.
Судорожно рожая
выкидышей ужора,
ряженого мажора
в голый минор снижая,
на самородки падка,
жалом кайла не в жилу
бьет, забирая силу,
сладкая лихорадка.
Только напрасно песен
сапиенсом писанье.
Севший в чужие сани
многим ли интересен?
Вечное наважденье
драмы ума и духа:
Мысль не имеет слуха,
Голос – дурак с рожденья.