Чувство

У меня к бухгалтерше есть Чувство.
Именно оно, на букву «эл».
Я за три квартала, как ни грустно,
Ей признаться в Чувстве не посмел.

Я ведь кто? Манагер примитивный —
Ни знакомств, ни связей, голый зад.
Раздолбай, поэт-бухарик Тилва,
А у ней — и должность, и оклад.

А ещё Фольксваген «Поло» красный,
И вообще отдельный кабинет.
Так вот и работаю, несчастный,
Чувство есть, а дивидендов нет.

Но недавно на корпоративе
Коньяка порядочно убрав,
Я подумал, писая в сортире,
Что открыться, чёрт возьми, пора!

Я чего, трусливая скотина?
Девственник-юнец? Ботан? Ничуть.
Подхожу к ней: — Знаете, Марина,
Я вас очень в@ебать хочу.

Рот прикрыл рукой, стою без звука.
Мать честная, бог мой, ну дела…
А она — хренась мне! — оплеуху,
И, виляя попою, ушла.

Как так вышло я, клянусь, не знаю,
Сам язык возьми и сказани.
У меня-то речь была иная,
Фиг какую встретишь в наши дни.

Так обидно, что не сплю три ночи,
Ничего почти не в силах съесть.
В@ебать хочу, конечно, очень…
Но ведь Чувство, Чувство тоже есть!