gretafly Грета Флай 20.01.22 в 08:01
Рассказ

Человек, не знающий улыбки

В восемь часов тридцать минут дачную пастораль, благолепие и тишину нарушает пронзительный гудок большой машины. Как в фильмах, где шоферу попала в голову пуля, он ткнулся головою в руль и умер. И это красиво и романтично — человеку уже все равно, а машине — нет, и она истерично тянет одну ноту, как баба-плакальщица на похоронах.
Приехала бочка с молоком.
Нужно хватать бидон и бежать, и все вокруг хватают бидоны или трехлитровые банки (а полоумный Вальт вообще приходит с алюминиевой кастрюлей, громко заявляя, что все дураки и пачкают тару, а он сразу поставит кастрюлю на плиту, вскипятит молоко и сварит кашу) и спешат к большой желтой машине.
Издалека видно неудачников — у них в руках пластиковые бутылки.
Новобранцы. Лохи. Пушечное мясо. Они ничего не знают о жизни. О большой желтой машине. О том, кто ей управляет и кто открывает кран на ее круглом боку. Кто меняет грязные и серые деньги на чистое и белое молоко.
 
Это человек, не знающий улыбки.
Взгляд его способен остановить кровоток прямо в ваших сосудах, а механические часы на вашей руке заставит идти в обратную сторону.
На костяшках его кулака вытатуировано большими печатными буквами
И Г О Р Ь, а на плече слово из трех букв. Нет, не то что вы подумали, а МНР. Ещё кровожадное монгольское солнце с прямыми, толстыми лучами, выглядывающее из-за сопки, и какой-то факел. Не хватает только схематического изображения реки Халкин-Гол, только ему об этом не говорите! Потому что в этой жизни Игорь ненавидит две вещи — людей и пластиковые бутылки.
С людьми всё ясно, а у пластиковых бутылок узкое горлышко, а кран у машины Игоря большой и толстый. И не лезет! А воронками и прочими атрибутами конченых извращенцев пользуются одни пидарасы.
Это какое-то запретное удовольствие — видеть, как отстоявший в очереди, кудлатый мужичок подходит к развозчику молока и протягивает ему пластиковую бутылку. Глупец. Чужак. Не наш, не местный. Бутылку! Это всё равно, что подойти к Игорю, харкнуть ему в лицо и помочиться на желтый, круглый, маслянистый бок его машины.
Это кощунство.
Светлые, будто выгоревшие на солнце, глаза Игоря заволакивает нежно-розовым. — Я. Не. Наливаю. В бутылки! — чётко, со зловещими паузами, говорит он, и ты уже видишь, как болван с пластиковой бутылкой уходит куда-то в сторону леса, покачиваясь, сплевывая собственные зубы и потирая лоб, на котором отпечаталось И Г О Р Ь. Вернее — Ь Р О Г И.
 
Призывное мычание машины будит моих детей.
— Мама, мы с тобой!
— Только очень быстро, бегом! — отвечаю я.
От мелюзги всё равно не отвязаться, и когда спотыкаясь и теряя шлепки, панамки и запчасти от пластиковых монстров, мы достигаем цели, там уже длинная очередь.
Приказ «идите в тень и ждите» сработает только если отдать на растерзание мой мобильный телефон. Мне не жаль телефона, телефоны — тьфу, по сравнению с братской могилой нервных клеток, не способных к восстановлению.
 
Ещё утро, но уже жарко. Жёлтая машина стоит на обочине дороги, по обочине же аккуратно выстроилась очередь.
Загорелый пупс в косыночке и розовых трусиках с рюшами, что выдает его принадлежность к женскому полу, размахивая красным совком, топает куда-то вперёд. Топает, как все недавно научившиеся ходить: разгончик, разгончик — и пошёоол, пошёл, куда ноги идут. Хорошо бы хоть обо что-то затормозиться!
По дороге едет легковая машина. Машина далеко, но едет быстро. Очередь начинает кудахтать и громко квакать: «Чей ребенок? На дороге ребенок! Заберите ребенка! Где мать? Кто мать?» Все квохчут, переглядываются и негодуют.
Я подхожу, беру девочку на руки и возвращаюсь обратно в очередь. Она довольно гыкает и звонко тюкает совком мне по макушке.
Очередь снова негодует.
— Следить нужно лучше за ребенком, мамаша!
— Понарожают и побросают на дорогах!
— Росомаха!
— Стоит и ворон считает!
— Всё им просто!
— За детьми присмотр нужен, а не так чтобы!
— Росомаха какая-то!
Подбегает девушка, говорит мне:
— Спасибо вам большое, я расплачивалась за творог, а она такая непоседа невозможная, только что рядом стояла, за руку держала!
Забирает девчонку и поспешно уходит.
— Понимаю, — сама себе отвечаю я, боковым зрением отмечая, что младший сейчас укусит старшего за плечо, потому что тот не дает ему телефон. И укусит сильно.
«Дай Мишке телефон, теперь его очередь!» — я уже открываю рот, чтобы произнести эту фразу... и замираю с открытым ртом.
 
Это всё равно, как если бы луна взорвалась, солнце стало бы зеленым, а огромные, неповоротливые звёзды вдруг сбились бы с пути и выстроились на небе в слово из трех букв — МНР. Или ещё во что-нибудь похуже.
Рядом со мной стоял человек, не знающий улыбки. Он отошёл от своей жёлтой машины, чего не случалось никогда. Никогда!
Прошёл через расступившуюся перед ним, вмиг онемевшую, очередь. И протянул ко мне руку с надписью И Г О Р Ь.
На всякий случай я зажмурилась. Все вокруг замерли.
Ужасный Игорь сделал ужасное — стал отбирать у меня бидон. Ошалевшая, я даже немного посопротивлялась, но в нём чувствовалась такая суровая мужская мощь, что мне оставалось только всхлипнуть и на всё согласиться. Я согласилась и разжала пальцы. Он взял мой бидон и вернулся к машине. И налил в бидон молока.
Я стояла и смотрела на него, как макака на питона Каа, исполняющего танец смерти.
— Что смотришь? Деньги давай! — сказал Каа. Со стороны магазина, из тени, раздался жуткий рёв и вой — младший таки укусил старшего и получил кулаком в нос.
— Росомаха! — добавил человек, не знающий улыбки, и криво ухмыльнулся.
Подписывайтесь на нас в соцсетях:
  • 31
    11
    330

Комментарии

Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.
  • plusha
    plusha 20.01.2022 в 12:28

    Посмеялась всласть с комментариев. Как по мне - автор явно может..... но здесь не вполне состоялось. Есть, вроде, атмосфера, но действительно слишком много вопросов. Про аллегорию на лбу (предстендап?), про часто повторяющееся слово "росомаха", про такое нарочитое запугивание молочником.... либо все же он молоко наливает, либо в психушке давно сидит. Все как-то неоправданно усилено во всех направлениях. Если маленькая девочка - то разумеется в трусах с рюшами, и еще бьет спасительницу совком по голове.... в то же время - видимость, картинка есть, что уже здорово.   

  • vpetrov
    Вячеслав Петров 20.01.2022 в 14:27

    plusha В последний раз вот так, на даче, в очереди за молоком, я стоял году в 1995-м. Молоковозом, припарковавшимся у магазина в садоводстве Ленинградского Лесного порта, распоряжалась огромная Брюнгильда, на бюст которой напрашивались два серебряных тазика-щитка. Допив бутылку пива, я купил у неё трёхлитровую банку молока, подталкиваемый не вполне утолённой пивом жаждой, вчерашними излишествами и жарой. В тот момент, когда она выдавла мне  пластиковую крышку, я увидел на её руке странно не женскую татуировку: синий якорь с цепью, уходящей по запястью  куда-то под рукав белого халата. Банку я выпил на месте, попросив , после, наполнить её снова. Брюнгильда посмотрела оценивающе на пустую банку, затем, с лёгкой иронией, на бутылку из-под пива, и, молча, прошествовала к кабине молоковоза. Порывшсь под сидением, протянула мне почти целый рулон туалетной бумаги, пропищав неожиданно высоким голосом: "На, держи. В плавании пригодится!" 

  • plusha
    plusha 20.01.2022 в 14:35

    Вячеслав Петров какая у вас тоже харизматичная молочница была.... а у нас на даче все просто. Дважды в неделю приезжает на машине фермер, у него в багажнике здоровые такие бидоны и трехлитровые банки с молоком. Ему приносят все пустые трехлитровые банки, а он выдает полные. Одна я, как чмо такое, притаскиваюсь изредка с бидоном, литражность которого не знаю (антиквариат дачный).... и начинается вопрос сколько сюда помещается, и сколько надо, учитывая, что никаких мерных емукостей у него нет, а так же предложение взять трехлитровую банку, а пустую банку занести в следующий раз.... я объясняю, что три литра это мне вообще заоблочно.... и кончается все обычно тем, что он мне в бидончик отливает на глаз половину своей банки..... к следующему разу, нескоро, я всю эту процедуру уже забываю, и по-новой опять....

  • vpetrov
    Вячеслав Петров 20.01.2022 в 14:48

    plusha В обычной жизни я дачным молоком, как правило, не интересовался, играя на винном, пивном и кофейном поле. Так что прежде с этой колоритной Весёлой Молочницей не сталкивался. Но просветил меня сосед дядя Федя (экс-капитан портового буксира), что эта дама (выглядевшая, кстати, при своей корпулентности, значительно моложе своих лет) в 50-е ходила в море  на судне китобойной флотилии "Слава", а это о чём-нибудь, да говорит. Ещё в начале девяностых она наладила поставки молока из совхоза во все "портовые" садоводства. А потом загадочно пропала. Большая Китиха забрала, скорее всего, беглянку... А древний бидончик неопределённого литража и у меня на даче имеется.

  • olifant
    olifant 20.01.2022 в 13:03

    По-моему, очень хорошо.

  • vpetrov
    Вячеслав Петров 20.01.2022 в 13:12

    olifant Истинно - так.

  • bbkhutto
    Lissteryka 20.01.2022 в 13:44

    как я ржал, блть, как я ржал /великая цэ/

    с каментов Вячеслава Петрова 

  • vpetrov
    Вячеслав Петров 20.01.2022 в 18:01

    Lissteryka Там всё серьёзззно!! :)

  • alexeygagach
    Алексей Гагач 20.01.2022 в 16:42

    Когда я ехал в вагоне-ресторане Сапсана, ну такое, из Питера до Москвы...  

    Соседи - лысый добряк с татуажем на бровях, тухлый миллениал и девушка добряка, так вот... 

    О чем речь? А! Игорь?

    Никого из них Игорем не звали... 

    Вот... 

    Ну, такое... 

  • shevnat
    Сквозняк 20.01.2022 в 17:09

    Что касается прозы - я только читатель. И тут я увидела яркую картинку,  летнее настрение, дачную расслабленность и гиперболизированную инфантильность молодых женщин. Маленький фрагмент счастья. Всё такое узнаваемое и оттого милое. Мне очень понравился сей эскиз.