На острие

Я на острие выживаю пера.

Из нас тот поэт, кто пьяней и смелее.

Я выпил для храбрости. И «на ура» —

По тихой, по мёртвой российской аллее…

Одесса ли, Ялта, другой всякий порт.

Куда поплыву я? А @уй его знает!

Любимая, съешь, вот, любимый твой торт.

Меня же никто, @лять, здесь не понимает.

На нас прёт с восторгом салат Оливье.

Пока не издохла страна, @лять, родная,

Пока я не сдох, пойте, Битлз, мне «Йе-йе…»

И мучайся ты, обо мне вспоминая!

Пока Рождество, а потом — Страшный Суд.

Пока мы вдвоём, а потом расстоянья.

Потом мы умрём и под землю снесут.

На то и вокзалы. На то расставанья.

На то и вагонов прощальный «тук-тук»,

На то и Любви восхитительный призрак.

И строчек стихов замирающий звук

Вызрел.