Полет над городом

Я ненавижу этот мерзкий город…
Кривой наследник криворуких зодчих.
Он словно замер. Взять бы так за ворот —
да вытряхнуть убогость, между прочим

Но день придет, я вырвусь на свободу
и наплюю на бездорожье с неба —
ведь буду лёгок… Вздутый кислородом,
как чертов шарик, попирая небыль
о том, что человек совсем не птица…
Да, мы взлетим — ты только стань на крышу,
взбежав по лестнице, что часто снится
с тобой на ней. Во сне ты лезешь выше.

И я, заждавшись, подхвачу на руки —
взметнусь, как стриж лихой, срезая воздух.
И там, вверху, вздохнув — узрев округу —
ты выкрикнешь уверенно, как лозунг:

«Падите прахом, мрачные заборы,
что держат взаперти мои желанья…
И стерегут дурные разговоры
одних и тех же человеков странных!»

А я смеяться стану. Ветер жадный —
снесёт в секунду взлёта эйфорию…
Прижму тебя покрепче: «Белла, ладно —
махни рукою — мы летим в Россию!»