Стих

В этом серо-зелёном разжúженном декабре
Ни намёка на чудо в рождественской мишуре.
Лучшим выходом кажется — спрятаться замерев,
Вместе с мышкой летучей и ёжиком, до апреля.

Иисус на Земле не рождается каждый день.
И душа утопает в бумажках, как Пётр в дожде.
Оттого ли, что Бога мы сделали по себе:
По несчастному образу и по подобию зверя?

И по вере своей, получив гонорар серебром,
Мы, из комнаты не выходя, надрываясь орём,
Диогеном с аптечным бессмысленным фонарём:
— Я ищу Человека! — и губы сжимаем в кармане.

И проснувшись под вечер, с похмелья не чувствуя уст,
Рассуждаем о терапевтических свойствах искусств:
Что для творчества самое главное — правильный вкус,
О причинно-наследственных связях, и Боге-гурмане.

Да, для Бога весь мир, как театър, но Он не суфлёр.
Не актёр, не единственный зритель, не режиссёр,
И не Он — тот кто в первом ряду машет жёлтой туфлёй,
Дирижёра и музыкантов сбивающий с ритма.

Оттого ли, поэты и мёрзнут в декабрьской воде,
Его взгляд уподобив сияющей в небе звезде?
Иисус на Земле не рождается каждый день,
А один раз в году,
И отец ему светит софитом.

9.12.2о21