Мне двенадцать

Мне двенадцать и я подросток. Я должен думать о математике, о  медвежонке и олимпиаде по алгебре, но нет!  В голове  опилки, пьяный дровосек и вопрос, о чём тут можно думать. Хотя... Я часто думаю о той девочке с первой парты. Отличница, красавица. Её длинные и прямые волосы сводили меня с ума. Её звонкий голос приводит моё все в трепет, а когда она читала отрывок из произведения «Евгений Онегин», на классном чтение, я ощущал себя на седьмом небе. Если закрыть глаза и представить, что в кабинете никого, то казалось она читала для меня... Только ради меня. Мог целый урок прозябать ей в затылок, будто под наркотиком, и мечтать о поцелуе; хотя бы в щёчку.

Мне 12 и возможно я влюблён. Я не был уверен, но мне так казалось. Каждый будний день я вбирал в грудь всё больше воздуха и не подавая симпатий к той девочке, что любит заплетать косички после первого урока. Тяжёлая ноша - чувства. И ужас сводит с этим с кем-то  делиться! С мальчишками? С мамой?  Папой? А так можно вообще? . Мне говорили: ты должен быть сильным и смелым. Хочешь - добейся. А как? Как умеешь!, - И я Дёргал за косы, развязывал шнурки, с Саней называл её дурой и иногда давал ей списать.  Она даже не догадывалась, как я мечтал.

​ Каждый день я представлял её в своих объятиях. Вот мы идём все из себя после школы держась за руки. Я покупаю ей ванильное мороженное в вафельном стаканчике, а она смущённо улыбается и говорит спасибо. А я, неуклюже целую её в щёку и провожаю домой, предварительно договариваясь о вечерней прогулке. Эти мечты... В реальности же я боялся подойти к ней на расстояние выстрела. Как-то осмелился и написал анонимную записку, но я её только написал. Не отдал. Скомкал и съел.

Мне двенадцать и я влюблён, счастлив и в тоже время не счастлив. Мне двенадцать и мне страшно сказать важное. Мне двенадцать и я это ненавижу.