Дом номер 12

Пустота, нет ни  жалкой строчки ,

Которые могли смыслом выльется из разума.

 Описать бы нечто!

 Да такое!

Чтобы восхищалась вся страна родная.

 

Но как писать мне плясовые буквы,

Когда вокруг лишь тусклый свет и вошь сухая?

На улице поруха, люд угрюм,

А смрадный запах тянет в дом печальный!

 

В обшарпанном подъезде спит рабочий.

 Эх!

 Веселый!

Под синевой!

А ведь был-то человек толковый!

Людей любил  и долг нес срочно.

 

Чуть выше этажом, своим тяжелым шагом

На плечах своих усталых - старых,

мусор тащит наш Иваныч!

Каждому от сердца по куску дает аж год,

А сам он одинок, вот-вот помрет.

 

Тетя Зина, на девятом, все хлопочет и хлопочет,

Там же дядя Жора финансовый любовник.

Эта падаль все живет роскошно,

Правда битый, но при деле,

С кормушкой за спиной сидит, ножки свесил,

Все он весел!

 

И вот, десятый стоит упрямо!

Там ленивый смрадный Я - дурашка и иной ужасный.

Все в отговорках, да в тесной связи с водкой и ромашкой.

 

От меня смердит забвеньем страшным,

Пустоты в голове, да мнимая душа,

Бездарный, как обломов, да пустой как ваза.

Пора бы на покой но все ною часто.

 

Как же рифмою слагать,

Коли вся система лишь глухая недомолвка?

Хочу плясать, но слезно душой и разумом скорблю.

Спасенье есть, но так далек он,

Красный свет – светоч оскорбленного народа.