Чушь (на конкурс)
Что взять с того, кто вдоль газона стелется
И ниже трав находится всегда?
Ведь лишь когда из строк уйдёт вода,
И сила слов системе воспротивится —
Достойное придёт (ни без труда)!
А как иначе? Пусть затылок встретится
С внезапными затрещинами вдруг,
Но не окажешь обществу услуг —
И мнение в любую гололедицу
Стоит без помощи сторонних рук!
…С печалью понял, что легко писать,
О том, что кто-то от тебя далёк,
И ты устал, к примеру, долго врать,
Носить свою помятую тетрадь,
И будто, куришь, потому что плохо,
И ныть устал, и, мол, такая кроха
Ранимая душа твоя, но мир
В ней далеко не с крохотный трактир:
Он там богатый и глубокий, как Байкал,
А, мол, у критиков твоих ничтожно мал.
Другое дело — что-то посерьёзней
Хотя бы раз за жизнь свою роди,
В укор противной лирике и слёзной,
Той, что рвалась когда-то из груди.
Для большинства попса сияет солнцем,
А потому из каждой глотки льётся…
Привычно в молодости пить из общей фляги,
Той брагою пьянить не сложно душу.
Прости же, дерево, за то, что став бумагой,
Моей ты столько натерпелось чуши…