Faute de mieux

Как часто под инфантильным сочинением очередного генератора случайных букв наблюдая захлёбывающийся от восторга хор прозелитов безвкусицы, я недоумеваю. Либо сочинитель — это инвалид в терминальной стадии, которого внезапные матьтерезы восхотели проводить тихим и незлобливым поглаживанием по квадратной голове, либо он – условный пузато-плешивый Михалываныч, которому накануне, всем отделом, кропали как могли отдушевные нескладухи в «поздравительный адрес», состязаясь в холуйстве и дурновкусии, либо этот лемминговый бег от хоть какого-то подобия здравомыслия есть ни что иное, как коллективное умопомрачение очередного Массаракша. Не знаю. Но в такие поры особенно остро понимаю, что имел в виду Стинг под «англичанином в Нью-Йорке». И ладно бы кругом были сплошь дауны или зумеры, что, впрочем, по нынешним временам почти одно и то же, так ведь нет. Ведь в одни и те же школы ходили (точно), одни и те же книги читали (предположительно), одинаковое воспитание получили (надеюсь). И ведь некоторые сами не без одарённости, а отдельными проблесками даже талантливы. Но раз за разом три золотых волоска Цахеса Пруткова не дают «отдохнуть фонтану», превращая Треви в сточную канаву, а читателей в банальных филистеров.

ЗЫ. Простите мне мой французский, «этот пацак вечно думает на языках, продолжения которых он не знает».