По Брейгелю
И идут за слепым слепые,
Что бы в яму с ним вместе свалиться,
А потом ещë будут сомнения,
Простить или всë же гневиться.
Не от рождения глупы,
Но от рождения свято
Верят своëму гуру,
У которого жопа в заплатах,
Один на один собою,
Страх не позволит остаться,
Легче орать с толпою,
И топтать, что для тебя было свято.
Ты лечишь себя от простуды,
Но глаза продолжают слезиться,
Может просто не быть паскудой,
И не стоит водкой травиться?