«Наивная болтливость чувств» (на конкурс)

Иссяк поэзии запал

и мир уныло монохромов,

где музеложцы правят бал

искусствоведческих Содомов.

В мельканье дней, в стремнине дел

едва ль поймёшь в галопе скуки,

как лексикон осиротел,

переменив слова на звуки.

И этих звуков ворожба

нам городит в своей гордыне,

что для поэзии судьба —

быть бесприданницею ныне.

Наивная болтливость чувств,

что позабыта, иль безвестна,

из всех безвкусных нам искусств

ты больше прочих неуместна.

Иные нынче по местам,

кто жребий лучший выбирает,

чем выпасать Пегаса там,

куда Макар телят гоняет.

Но не сошёлся ж клином свет

На том, кто больше с муз надоит.

Порой единственный сонет

иного фолианта стоит.

Так пусть замрут наперекор

поре прихлопов и притопов

рингтоны новых терпсихор

от сладкой оторопи тропов.

Ведь как у жизни не канючь

изводов нового закваса,

ещё журчит Кастальский ключ

сансарой дряхлого Парнаса,

где рифм воздушное туше

как прежде длит очарованье,

чтоб через трещину в душе

полить словами сушь молчанья.

И пусть на четверть мы глухи

от передозировки вздора,

не прекратят расти стихи

пока для них довольно сора.

Подписывайтесь на нас в соцсетях: