Таксист

– Деньги везёте? – полушутя поинтересовался таксист Яндекса, пока я паковал четыре коробки в багажник, а он наблюдал, чтобы я не поцарапал тележкой авто.

– Не совсем…

– Смотрите, а то полиция может остановить… придётся показывать.

– Не переживайте… покажу.

Мы тронулись от типографии в сторону Лефортово, а его разбирала болтовня и любопытство. Погода, пробки, музыка, иномарки на Никитском бульваре, показания навигатора, а главное, что в моих коробках. Почему-то он был уверен, что там лежат стодолларовые купюры. Маньячит, - подумал про себя, - наверное энергетика перепил на ночь глядя.

– Книги! - ответил я, чтобы утихомирить пыл таксиста. 

– О любви?

– Нет!

– Правильно… о любви надо писать в шестнадцать лет. Когда она ещё свежая и чистая. Потом – не любовь… – с видом знатока и с украинским акцентом вещал он, не давая вставить фразу или возражение. Вот, я тоже книгу пишу… Точнее, хочу написать… О работе… Знаете, сколько необычных историй, баек, анекдотов происходило за двенадцать лет работы таксистом?

– Правильно сделаете. Как говорил один известный современник: "Каждый человек способен написать книгу… А тем более о профессии".

– Поможете?

– Так вы и сами можете пойти учиться! Вон Литературный проехали. Там за деньги вас и научат, если способности и желание есть.

– Так некогда… Семья, работа, дом.

– Все говорят, что некогда… - "В этом и есть смысл жизни, чтобы жить в ситуации некогда и находить в ней время для когда", - подумал я, но не стал говорить вслух, так движение было и так слишком плотное.

– А ваша книга о чём?

– О войне…

– О какой?

– О Чеченской…

– Не страшно?

– Страшно было там. А сейчас уже нет… К тому же я под псевдонимом.

– Так ведь найдут…

– И что?

Вторую часть пути мы ехали молча. Я отвечал на сообщения в вайбере и вотцапе, а у него или иссяк запал или появился страх, что остановит полиция и отправят его, как перевозчика нелегальной литературы, из Москвы на Родину.

ноябрь 2015