Последний перекур

Художественный образ — штука непредсказуемая. Только ты отвлекся, чтобы занюхать очередные пятьдесят, и — оп-па! Вот уже колышется перед глазами смутным предчувствием надвигающейся «белочки» нечто мифологическое. Вот вам, братцы, притча. Вникайте и не нарушайте скоростной режим. Да! И курить бросайте... сигареты, хотя бы...

Он долго ехал на Восход…
Когда ж рассвета нить
Прошила темный горизонт,
Решил перекурить

И замер мотоцикл в пыли,
Потрескивал мотор,
И кольца дымные вели
О прошлом разговор

Пора… Но только сжала газ
Привычная рука,
Он на пути своем как раз
Увидел старика

Тот подошел, и по щекам
Царапнул холодок.
Огладил бороду слегка:
- Не заплутал, сынок?
 

Скажи, далеко ль держишь путь?
- Добраться б, дед, до неба…
- Постой, передохни чуть-чуть,
   Возьми вина и хлеба.

- Спасибо, дед, но мне пора:
   Зовет меня Дорога,
   Уже подъем трубят ветра,
   И далеко до Бога!

- Умчал. Еще один герой
Поставит все на случай,
А небо жадною рукой
Возьмет, конечно, лучших...

Искрою вспыхнул и потух
Далекий стоп-сигнал.
- Да упокоится твой дух, –
Дед молвил и пропал.