Лёха-тостер

Вспоминается случай из моей бурной молодости. Был я как-то приглашён на вечеринку к одному хорошему знакомому. Прихожу к нему на квартиру, а там все незнакомые лица. Девчонки суетятся, с закусками и бухлом бегают, стол накрывают. Пацаны в комнате на гитаре бренчат, песни Цоя поют. Познакомился с ребятами. Сел на диван, закурил. Только расселись, разлили водяру, звонок в дверь.

– Это Лёха – тостер, – сказал Игорь, хозяин хаты, и побежал открывать.

– Кто? – я в недоумении крутил головой. Остальные смотрели на меня посмеиваясь. Мол, скоро узнаешь.

– Прошу любить и жаловать, – через некоторое время перед нами предстал Игорь, указывающий на незнакомого худого и лысого мужика. – Человек с тяжёлой судьбой. Алексей Смирнов. Или просто Леха-тостер.

Гость был одет в рваную на локтях рубаху на голое тело (часть пуговиц спереди отсутствовала, от чего на теле виднелись волосатые островки кожи), джинсы (тоже рваные) и грязные ботинки без шнурков. Выглядел он, как бомж. Небритый, обросший, с помятым лицом.

Лёха, не здороваясь, подошёл к столу, взял стопку водки и, буркнув «за знакомство», опрокинул её в рот.

Затем, закусив салатом, он опять, уже громче, произнёс новый тост:

– За дружбу!

Налил и осушил ещё одну стопку. Заел бутербродом. Потом всё повторилось. Тост – стопка – закуска, тост – стопка – закуска. На пятом пожелании «за полёт!» я не выдержал:

– Что он несёт? Какой полёт?

– Воздушный. Я потом объясню. Не мешай. Дай человеку выговориться, – произнёс Игорь.

– Ну ок, – проговорил я и уставился на странного гостя.

«Что он ещё скажет?»

А Лёха уже полбутылки умудрился выжрать.

– За стюардесс! За шасси! За крылья! – слышались его короткие фразы.

«Бывший пилот что ли?» – подумал я. После девятого тоста, Лёху качнуло и он чуть не упал.

– Сядь, – предложил ему Игорь.

Лёха сел и произнёс:

– За окном!

Все повернулись и посмотрели на улицу. За окном шёл дождь.

– За погоду!

– Ребят, – опять не удержался я. – Ну это ж бред. Так не пьют. Нужно с чувством, с толком, с расстановкой.

На меня зашикали, а Игорь сказал:

– Не гони волну, бро. Подожди немного. Просто считай.

– Что считать? – не понял я.

– Тосты. На двадцатом его должно вырубить.

И я начал считать.

– За фюзеляж!

Раз.

– За шасси!

Два.

– За навеску!

Три.

– За еб@сь!

Четыре.

Да плюс сказанные вначале одиннадцать. Итого пятнадцать.

Произнеся последний тост «За втра», Лёха поднес наполненную рюмку ко рту, но выпить не успел.

Тело перевесило, и он упал на пол.

Его подняли несколько человек. Игорь открыл дверь и пьяного в жопу Лёху вынесли из квартиры.

– Завтра снова придёт, – сообщил Игорь, вернувшись.

– Он что, в твоём доме живёт? – удивлённо воскликнул я.

– Угу, – кивнул Игорь. – Этажом ниже. Я за ним присматриваю.

Позже я узнал, что Лёха потерял жену и ребёнка в авиакатастрофе. Сам он не полетел в злосчастный Египет. Остался дома из-за работы. После трагедии пытался покончить жизнь самоубийством. Откачали. Игорь забрал его из больницы, представившись двоюродным братом.

– Родственников у него здесь нет. Родители умерли. Не пропадать же хорошему человеку, – рассказывал Игорь. – Вот и решил помочь.

– Хорошо ты за ним присматриваешь, – иронично заметил я. – Он же так до белочки допьётся.

– Пусть лучше так, чем опять в петлю, – парировал Игорь.

– Ты бы хоть одежду ему новую купил, а то ходит в рванье каком-то.

– Покупал, – оправдывался Игорь. – И не один раз. Не хочет переодеваться и всё тут. Упёртый, как осел. В тот день когда он узнал о трагедии, на нем была эта рубашка и джинсы. С тех пор в них и ходит. От стирки уже дырки появились, – сочувственно проговорил Игорь.

– А почему кличка такая? – полюбопытствовал я.

– Не догадался? – улыбнулся Игорь и, увидев мой отрицательный жест, объяснил:

– Из него тосты вылетают, как из тостера хлебцы поджаренные.

И засмеялся.

#альтертост