Million Dollar Depression
— Что вы видите на рисунке?
— Пятно.
— А образы? Может, какие-то очертания, ассоциации.
— Пятно. Чёрное.
Пятно расползается по стенам. Изгибается, причудливыми тенями-лапами хватается за углы, притягивает их к себе. На белых скомканных простынях – алое пятно от вина. Бутылки теснятся у ног, пустые и полные. Стекло поблёскивает в пламени свечей. Пламя колеблется, то отгоняя тени, то позволяя им вернуться и напасть. Напасть.
В комнате холодно, занавески колышутся от ледяного февральского ветра. За окном – ночь, без единого фонаря. Внутри меня – ночь и холод.
Сквозняк шевелит бумажки, раскиданные по полу. Они шуршат. И сладко пахнут деньгами.
Я жгу бумажку в пламени свечи. Язычки огня на секунду вспыхивают, жадно сжирают купюру и, сытые, затихают. Как люди.
В голове всплывает тот разговор. «Что вы видите на рисунке?». Ни черта я там не видел, и сейчас не вижу. Не вижу, не слышу, не чувствую.
Смотри! У меня есть деньги, много денег. У меня есть вино, много вина. У меня есть свечи и белые простыни. И тени. Отличная компания.
Смотри! У меня нет вины, нет эмоций, нет совести. Совсем ничего, представляешь? Столько потраченного времени, чтобы вырезать эти ненужные вещи из сердца.
Я добираюсь до дна. И набираюсь до отключки.
Свеча оплывает, падает, огонёк перебирается на белую занавеску. Запах дыма щекочет нос, ослабевшие пальцы отпускают бокал, осколки стекла завораживающе отражают бешеную пляску пожара.
Смотри! Я умираю. Я счастлив.
***
В лобовое стекло невидимая рука швыряет пригоршни снега вперемешку с ветром. Дорога в этот час пустая, или почти пустая – я не вижу. Стрелка спидометра перестала волновать минут десять назад.
В салоне накурено, в моих руках тлеет сигарета. Руль норовит вырваться, но я держусь. Чем сложнее, тем веселее, правда? Интересно, попадётся ли на этом мосту фура.
В колонки долбит музыка. Самое прекрасное творение человека, я считаю. Вжимаю педаль и бухаю по кнопке. Окна открываются, в лицо летят холодные хлопья.
Ощущение полёта, хочу, чтобы оно задержалось. Машину разворачивает. Я улыбаюсь, отпускаю руль и закуриваю. Музыка смешивается с воем пурги.
Тяжёлый толчок, скрежет, кувырок – я и вправду лечу!
Смотри! Я умираю. Я счастлив.
***
Звёзды смотрят прямо в то, что осталось от моей души. Трава щекочет ноги. Меня сжимает в объятиях бесконечность поля, волны зелени, в освещении звёзд похожей на морскую гладь.
Когда-то я мечтал выйти в открытое море. Когда-то я мечтал…
Улыбка кривит губы. Она мне никогда не шла. Где-то сбоку трещат сверчки. Музыка жизни.
Так странно. Я пришёл сюда прощаться с жизнью, а она лезет в меня звуками, запахами, снами. Не отпускает, чертовка.
Давно не помню, чтобы было так хорошо. Спокойно. Может, я уже умер, и всё это: шелест травы, прикосновение тёплого летнего ветра к коже, мигание серебристых точек в высоком чёрно-синем небе, — и есть «та сторона»?
Я так хочу добраться до своей души, посмотреть – какая она. А душа ускользает от меня, оставляя след разочарования и жалости к себе. Потеряна и не найдена.
Серебристые дорожки слёз стекают в уши. Я смеюсь и плачу одновременно. Наверное, я и правда псих.
Я не буду больше искать. Нет времени. У меня тут гонка – душа убегает от болезни. А я догоняю обоих. Забавная такая игра, знаете ли. Но не сегодня. Я устал.
Таблетки, кажется, действуют. Мир сливается в одно большое пятно. Красивое, сине-звёздно-зелёное. Таким я хочу его запомнить. И сверчки, да.
Мир. Смотри! Я умираю, я счастлив.