Учащённый пульс

Владимир Маяковский, я сегодня займу
У вас ритм сердца, волнением учащенный.
Сегодня покидаю безнадежности тюрьму,
Не буду молиться ни на какую икону.

Не Пушкин, не Пастернак, и не Бродский…
Тома их я не потревожу на полке.
Пробегусь по синкопам лестниц московских,
Сорвусь с острия Останкинской иголки.

Блуждают по жилам призраки ковИда,
Мир погибает и нет такого поэта,
Нет представителей литературного вида,
Умеющих пронзительно написать про Это.

Не сочтите, что творю плагиат и воровство,
Для меня - графомания, а для вас - слава.
Учащение ритма сердца и душ родство
Не защищают статьи авторского права.

Иногда мне кажется, что наши пути
Там, в бесконечности странно параллельны.
Ведь легче застрелиться или с ума сойти,
Возвращаясь на тройке из ресторана Стрельны.

Легче висеть, как скомканная штора,
В номере Англетера петербургским утром,
Чем гибнуть на арене от шпаги матадора
И задыхаться в объятьях животной камасутры.

Но это ничего. Пройдёт, конечно, и это.
Судорога жизни болезненна, но проста.
И чёрная точка от дула пистолета,
Пронзает окончание исписанного листа.

Пошлей ничего нет, чем Клуб самоубийц.
Кончать мне себя не по таланту, поверьте.
Это только гении играют свой блиц
В пятиминутной партии шахмат со Смертью.

Владимир Владимыч, (да не этот, не тот)!
Здесь какие-то ползают с вашим именем…
Знаю, всё, как и жизнь наша, всё пройдёт
Под небесными звёздами, мёртвыми, синими…

Только эти стихи, что там ни говори…
С ними в космос летишь, как проём оконный.
Все пройдёт, только рваный, сбивчивый ритм
Остаётся, волнением учащённый…