Контрапункт
День начинается в переплетенье птичьем.
Гравюрой врезавшись по медным небесам,
Он с первой нотой утренней зарделся;
Звучит в мотиве ветра контрапунктом;
Ведёт упрямо тему мирозданья
По рощам и строительным лесам,
Вздымает выше, выше и - на коду,
И предвещает жаркую погоду,
И будет ли гроза, не знает сам.
По жести кровель лапки первых птичек
Звенят, войдя в симфонию с утра.
Смычков и медных ворожит игра,
Сон затерялся в глухомани леса,
Смущённый день зарделся, покраснел;
Он не готов ещё начать свой питчинг.
Господь, вершитель мировых судеб,
Он не спешит проснуться. Между прочим,
Решил похерить этот день рабочий.
Он трудовой свой заработал хлеб.
Звучит мелодия на трубах водосточных.
И пианисссимо слышнО едва-едва.
И птицы клювами выстукивают трели
На ксилофонах, помня звук капели,
Связь ощущая кровного родства,
Припоминая зимние метели.
Застыло время. Кончились секунд
Запасы тучные на гумнах у вселенной.
Заря течёт по небу кантиленой,
В кашпо цветочки медленно растут.
И тянутся из земляного плена.
Дворы и мостовые, как сукно,
Натянуты на поле биллиардном.
Молекул воздуха скопились биллиарды
И давят на оконное стекло.
За ним храпят однообразно барды.
Творится там, по городам эпоха
И жар дневной ненАдолго прошёл.
Певцам и стихоплетам, в общем, пох**
Симфонии рассвета, что неплохо,
А если честно, даже хорошо.
И вот часть первая отыграна. У речки
В недоумении застыли рыбаки.
И как смычки, их удочки легки,
И словно продолжение руки.
День бьёт копытом, рвётся из уздечки.
Выходят с мётлами две сонные узбечки.
День начинается, раскладывает Лего.
И наподобие сонатного аллегро
Вступает он в звучанье новой части,
Затарахтел случайно - вот несчастье! -
Какой-то трактор. Гадит в чистый воздух.
Нежданна мысль создателя - увы!
Вонь оседает на ковёр травы;
Мигрень вступает в область головы.
Вон из дому, и - в парк, пока не поздно!
-
Знакомый стиль...
Итак, замолкли сладкозвучно струны,
С п@зды торчат все грифы балалаек,
А в жопе тлеют георгины и жар-птицы ...
Я роздал, на х@й, все.
Все, что годами воровал и п@здилИ пер, сгибаясь, на себе в кладовку.
Потом же, спрятавшись в сортире,
Там, угасая от тоски с уныньем,
Ногтями на стене корябал бешеные цифры,
Считал и плакал, пукал беззащитно,
В тупом безумье, скрежетал зубами.
О, дикий смрад — ужасный дух говна,
Кружа вокруг на вольных белых крыльях,
Вползал мне в сердце, как змея-гадюка,
И, там уже, мне злобно в душу срал.
Людская зависть, смех. И сплетни за спиной:
Что х@я, мол, не только, что вонзить,
А даже вынуть наш король не сможет.
Ведь, основатель рода и страны — герой народный!
Герои не @бутся и не срут!
Не говоря о том, что в юности не дрочат!
О, как меня все это за@бло!
Пиздец!
@бал я эти гимны и кантаты,Всю малафью приемов и пиров,
Когда вместо того, чтобы кого-то вжарить,
Обязан нудно ты п@здеть часами,
Такой же нудный слушая п@здеж.
Я все раздал: всем нищим и ханыгам,
Всем пидарасам, @бнутым шакалам:
Пускай они теперь свой вносят вклад
В общественное дело для народа!
Пускай @бошат! Я же все @бал!
Автор, ты? -
-
Victorius Крокодильев С содержанием там всё в порядке:
А все перевороты, друг мой старый,
Имеют сходные начало и конец —
Сначала разбивают стеклотару,
А после — начинается п@здец.
1 -
Насчет стиля, очень заразен для меня стиль рэпа и прозаической поэзии Бродского.
-
-
-
-
Я не прозаик. Так мне кажется. А может, просто меня в этом убедили плохие люди.
-