В тумане

Утро утонуло в тумане. Знакомая картина. Был такой рассказ или повесть, русского классика. Может английского. Там комиссар полиции или утомленный психиатр приезжает в сельскую гостиницу. Отдохнуть от суеты, разобраться в себе, подвести итоги, сверить часы – что-то такое.

Осень, туман. И вот этот, уже не совсем молодой музыкант, даже скорее пожилой писатель, неделю бродит в этом тумане. В пенсне, старом плаще и шляпе. Где-то шумит море или водопад. Все вокруг зыбко, то ли дубы, то ли пальмы. Не очень заметно. И в голове у него все как-то путается и плывет. Еще какой-то странный тип там за ним ходит, такой мумий-тролль, на Венедиктова похож.

И вот, наконец, происходит убийство и он встречает невротическую девушку. Он там ее лечит. И расследует убийство. И как-то втягивается постепенно. Начинает узнавать окрестности, сходится с местными. Как-то проясняется у него. Постепенно. Возникает любовь.

В конце убийца наказан. Писатель уезжает в город. В Лондон, кажется, или в Саратов. Покупает себе новое пальто и контактные линзы. А девушка остается в деревне со своими коровами.

Не очень понятный финал. Туман рассеялся, а осадок остался. Как-то так. Все как в жизни.