Онас, дураках, попе и попадье
На ярмарку много дорог.
— Почём нынче горох?
— Десять пощёчин!
— Дорого очень!
А бобы?
— Мимо ходи!
Но мимо ходить мы не хотели,
гусёнка себе присмотрели,
приглянулся нам поросёнок,
телёнок, козлёнок, курёнок,
позолоченный самовар
да прочий необходимый товар.
Но нас почему-то гнали,
говорили: «Вы денег не дали!»
Но про деньги мы не слыхали,
мы привыкли дровами, грибами,
жиром медвежьим
и даже работой прилежной.
— Держи векселя надёжные:
долги наши прошлые!
Но зачем же по нам кочерёжкой?
Лучше расписной ложкой,
а ещё бочкой с пивом,
чтоб мы стали совсем красивы!
— А ну валите отсюда,
и без вас тут народу запруда!
Вдруг откуд-ниоткуда поп
широченный такой идёт,
всех животом раскидывает!
Люд тощий ему завидует.
Подползает поп до прилавка,
смотрит (пущай, не жалко!)
и говорит устало:
— Мне вон тех дураков не хватало! —
и на нас пальцем тычет.
Васятка малой уже хнычет.
Хнычь не хнычь, а у попа веселее!
Мы за грош продались скорее
и бегом за хозяином следом
к самому, что ни есть, обеду.
Наелись, поп танцевать нас заставил,
еле-еле в живых оставил:
спели, сплясали, поели,
снова сплясали, повеселели!
Так прошло лет десять, наверное,
по застольям да по тавернам.
А когда мы песни уж еле мычали,
то за собой замечали,
что на лавках больше не помещаемся.
Или дюже к себе придираемся?
Но попадья говорила:
— Зачем дураков раскормила?
А сама тощей коромысла!
И вот, всё это осмыслив,
решила она нас прогнать.
Да Васятка успел сказать
попу веское слово:
— Изменяет тебе Прасковья
со звонарём Антошкой!
Поп побил жену немножко
и та сразу умолкла.
Так жили мы долго.
А как умерли, так попадью простили.
Но на ярмарку более не ходили,
потому что денег мы отродясь не видали,
и от ангелов крылатых не слыхали,
где сытую жизнь раздавали!
-
-
ВАСЯТКА
Изменяет тебе Прасковья
со звонарём Антошкой!
ПОП
Я побил жену немножко
и та сразу умолкла.
Так жили мы долго,
пока не пришла беда:
пропала сковорода.
ВАСЯТКА
Искали её очень долго,
слух пустили до Волги,
мол, живёт в Москве попадья,
пропажа у ней — сковорода.
ДУРАК 1
А на самом деле
мы сковородку съели.
Переваривалась она в нас долго,
плотом вышла. По Волге
сплавилась вниз куда-то.
Но с тех пор виновато
на попадью мы смотрели,
когда яишенку ели.
-
Здравствуйте! Пришло время познакомиться. Я писатель с далёкого, далёкого острова Сахалин. Уже год живу в Санкт-Петербурге и назад возвращаться не намерена. 50 лет своей жизни я отдала острову, пора и иные миры посмотреть. Чи как?
Что касаемо творчества, то так называемый ПРИВИТИВИЗМ, а по-простому ЛУБОК — основное направление в моих стихах и прозе. Хотя... свою прозу я называю СЛАВЯНСКИЕ СКАЗКИ.
И про ГОРОДСКУЮ ЛИРИКУ: её у меня до чёрта! Настолько много, что я не намерена даже и пытаться "засирать" ей столь необычный сайт. Ниже в комментах я всё же представлю вам один из моих альбомов, а именно СТИХИ О САХАЛИНЕ.
А если покажутся интересными, то переходите на мою страницу https://www.chitalnya.ru/users/innazubkova/ и там прокрутите ниже до рубрики СТИХИ. -
Сахалин Господин колышется:
«Хорошо ли, тепло тебе дышится?»
Хорошо и тепло, и вольно,
даже в лютый мороз раздольно!
До чего ж я люблю бураны:
заметут и следов не оставят.
Пропаду без следа и сгину,
ищите потом свою Инну.
А Инна уже на небе
разговоры ведёт со светлым
богом Островным очень долго:
«Ну как тебе, доча, Волга,
красивы ли горы Урала?»
Киваю: «Я не встречала
ничего красивей Сахалина.
Можно я снова двину
на свой островок гремучий?»
Хмурит бог свои тучи
«Да нет уж, сиди родная.
Видишь, тело твоё закидало
снежной, белою кучей.
Ты со мной, ты дома. Здесь круче!».
*
Сахалин Господин не шевелится:
то ли наст тяжёл, толь метелица
слишком сурово кружит.
Лечу в тело. За жизнь борюсь. Ну же!
Из сугроба большого я вылезу,
Сахалин Господин свой вымету
от нечисти всякой стихами!
Подождите меня там папа с мамой.
А я берёзку обниму и рябину,
над могилками поплачу и сдвину
Сахалин с насиженного места:
плыви, как лодка, по ветру!
И бог Островной за тучей
вздохнёт и скажет: «Так лучше.» -
Пишут люди, пишут люди
на изнанке букваря:
«Больше в мире зла не будет!» —
закрывать букварь пора
и лететь туда, где небо
разрывает паруса.
На край света, на «Край света»
там ведь не одна звезда,
ни сойдя с своей орбиты,
след оставит. Подметут.
Вот и всё, мы, дворник, квиты,
мусор дети соберут
и расскажут: «Очень сложно
в черновик писать букварь,
никогда не разглядишь ведь —
что кому чего не жаль.»
Так и будет небо с морем
спорить, тайны не храня:
«Что-то будет, что-то будет!» —
будет жизнь без букваря.
Нарисует старый дворник
на стене прошедший год:
«Да уж, было чего вспомнить —
фестиваль “Край света”, лёд,
прошлогодние обиды,
кризис, пляски, босота!»
Мы с тобою, дворник, квиты:
обнищал ты, как и я. -
-
-
Цены на рыбу как в Питере. Рыбы уже нет. Выловили. А вот море пока ещё стоит!