Ромашка
«В прошедшей любви запоминаются пролог и эпилог,
повествовательная часть у большинства одинакова».
ш.г.б.©
На асфальте под моим окном ровными крупными буквами выведено:
«...!!! Я безумно тебя люблю!!!», и улыбалась нарисованная ромашка.
В лифте, тем же красивым почерком:
«...!!! Ненавижу! Ты блядь!!!», но без ромашки.
Неизвестно, сколько прошло времени между появлением надписей, но вторая по экспрессии сильнее, и верится в неё охотнее, а затёртое — «...!!!», вместо имени вызывает ассоциации из личного опыта, подталкивая к выводу об изоморфности женщин.
Людям не хватает таланта быть счастливыми в длительных отношениях, а в прошедшей любви запоминаются пролог и эпилог, повествовательная же часть у большинства одинакова.
С приобретённым опытом все по-разному приспосабливаются к рутинной реальности и конечности любви. Кто-то делает из семьи показательный фетиш и заводит на стороне любовниц, кто-то меняет семьи и разводит детей, кто-то теряет надежду, спивается, становясь философом, кто-то не хочет верить в такую реальность и создаёт свою.
Был у меня приятель. Влюблялся он каждый раз навсегда и впервые. Снимал сливки эмоций, быстро переходя от влюблённости к разрыву, вкусно переживая оба процесса, веря в исключительность очередной любви. Хватало его на полгода. Звали приятеля Гриша, но больше подходило Вертер.
— Не спорь со мной! Ты не понимаешь ничего! Любовь бывает один раз! — мы гуляли по парку, Гриша-Вертер хватал меня за рукав, заглядывал в глаза и говорил-говорил про свою любовь.
Приятельствовали давно. Он во мне нашёл внимательного слушателя. Я в нём неиссякаемый источник упрямого, немотивированного оптимизма и слепой веры в существование вечной любви и идеальной женщины. Его трагические рассказы про очередного ангела, превратившегося в «коварную змею», убеждали в отсутствии, как вечной любви, так и в тщетности поиска идеала.
Обычно повествования хватало на час-полтора прогулки, на этот раз Гриша говорил более двух часов. В основном о себе. Мне пора было уходить. Пришлось прервать монолог.
— Девятая.
— Что девятая?
— На моей памяти это твоя девятая «первая любовь».
— Неправда. Раньше я не был влюблён. То были влюблённости. Влюблённостей может быть сколько угодно, но любовь... Она одна. Один раз в жизни!
— Жизни тонкий лёд и любви полыньи... каждая любовь единственная. Помню. Понимаю. Верю. Соболезную. — я остановился и закурил. Вертер в Грише начинал повторяться и утомлять, но Гриша продолжал.
— Ты чёрствый и ничего не знаешь. Да лучше бы этого и не знать... Вырываешь куски из контекста моих чувств. Я любил. Отдавал себя, а она ушла. Когда расстались, я перестал жить. Мне не нужен никто. Только она. Но она выбросила меня из жизни. Как котёнка на асфальт! С пятнадцатого этажа!! Вдрызг!!!
— Вдрызг? Это хорошо. Значит можно начинать всё заново. Два месяца прошло. Пора найти новый идеал, ещё совершеннее.
— Она позвонила мне сегодня!
— И что?
— Предложила встретиться.
— Встретились?
— Нет. Не смог. Я люблю и не люблю её. Я умер... Моё сердце любило полгода, а теперь это просто кусок мяса и никто, даже она, не сможет его оживить. Если бы знал, как это бывает, убил бы её сразу, как влюбился. Носил бы цветочки на могилку. Справлял поминки, полугодовину, годовину, и любил её. Лучше так, чем неживым шарахаться в поисках потерянных чувств от одной к другой. Ты не знаешь, как это бывает!
Последняя фраза задела.
— Я знаю! Поэтому и не позволяю себе влюбляться. Думаешь, ты любил реальную женщину? Нет. Ты себя любил, свои фантазии и никого кроме себя. Твоя ежегодная несчастная любовь с продолжительными страданиями — банальный эгоизм. Нет. Это крайняя степень эгоизма и идиотизма! — я выбросил сигарету. — Всё. Мне пора. Созвонимся!
Идти было недалеко. Магазин ритуальных услуг Миусского кладбища располагался в домике-бараке, примыкавшем к ритуальному залу для прощаний. В окне висело объявление: «Керамические фото-овалы. Гробы. Надгробия. Венки. Универсальный ритуальный набор». Увидев меня в дверях, скучающий продавец оживился и приветливо закивал головой.
«Ваш заказ давно готов, — он достал с полки свёрток. — Вот. Тут всё, как заказывали».
«Спасибо», — не став распаковывать свёрток, расплатился и вышел.
Придя домой, положил свёрток на полку в прихожей и сел на стул у двери. Стены длинного коридора передо мной были увешаны керамическими табличками.
Овальные плашки располагались аккуратными столбиками-годами со строками-месяцами. Осенние и зимние строки короче. Летние длиннее и разноцветные. Некоторые плашки с фотографией, именем и датой. На других только фото и дата. Иногда только фото. Под каждым овалом горела тонкая свеча.
Я давно понял, как перестать любить и не страдать. Ответ прост. Надо хоронить свою любовь. Хоронить свои воспоминания о ней. Каждое воспоминание в отдельности.
С керамических овалов на меня смотрела красивая молодая женщина по имени «...!!!» и улыбалась нарисованная ромашка.
2007-2015 Ш.Г.Б.©
Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.
-
Понравились пролегомены с размышлениями о любви, о женщинах и т. п. В молодости многие похожи на Гришу Вертера, но с возрастом всё больше перебежчиков в стан прагматиков, ибо жизнь коротка, и мало охотников обнаружить себя в финале у разбитого корыта. Концовка рассказа хороша, неожиданна и мрачно-поэтична.
1 -
Был у меня приятель. Влюблялся он каждый раз навсегда и впервые.
это про меня
3 -
-
-
-
-
-
-
Я вот думаю про 6 грустных букв. Интересно какие они? Весь алфавит перебрала. Кто знает, А?
-
-
