Юбилейное
Среда обычная апреля.
А Ленину – сто пятьдесят.
И мы порой от счастья млея,
Хотим туда, к нему, назад.
В тот ад, что кажется нам раем.
Забыв про радость и про боль.
С своей судьбой опять играем,
Мы проклиная ту юдоль,
Что нам дарована на время.
Что нам дарована на миг.
Нести мы не желаем бремя.
Его свалить бы на других.
И в сладострастном ожидании
Мы Рая на чужой земле.
Порой скучаем, что не в Дании
Или, к примеру, не в Кремле