Кинжал для Марата
Поэт всегда превыше тухлых склок,
Хоть в солевой, хоть в алкогольной коме.
Об этом мне поведал Саша Блок,
Тайком паря над срачем на УКоме.
Кто упрекнуть достоин мужа фей,
Ручонки потные тяня к открытой вые?
Никто из вас отнюдь не корифей,
А бл яди вдоль дороги, плечевые.
Кинжал хорош, когда он по руке,
И горе тем, кто вовремя не понял.
Вот труп поэта тащит по реке,
В простой такой антисоветской коме.