Ночное
Просеиваю мысли через сито,
как пластик на песчаном берегу.
Они текут уверенно и сыто,
я – застреваю – фракцией в бреду.
Немного заполночь,
мой свет не одинок, но
уставшим лампам ночь не победить.
Нас защищает эфемерность окон
от месяца, что голоден и дик.
Лучи его – остры и непреклонны –
на зависть Фредди – скрежет по стеклу.
И те, кто спит, и их ночные клоны
вопят в безмолвную космическую мглу.
Срывают голос, мечутся в постелях
в смирительных рубашках одеял…
А я взлетаю звездною метелью,
и грудь – на. И месяц воссиял!
Для того, чтобы оставлять комментарии, необходимо авторизоваться или зарегистрироваться в системе.
-
Нечитано. Стишков нет читают, видимо. Есть с мысл публиковать, или ориентация на прозу тут победила окончательно?