Обычная история

Грустящая мадам, залитый пол на кухне.

Так хочется курить, но отсырел табак.

И, сколько не тяни, но папироса тухнет.

Когда уже придет из ЖЭКа к ней мудак?

Но чу! Звенит звонок. Наверное сантехник

В потертом пиджаке, в разбитых прохорях.

Он не бывал в Крыму, он не видал Америк,

Не кушал пармезан, но жизнь прожил не зря.

Он столько повидал на этих кухнях сраных,

В сортирах, где из труб буровит кипяток,

В забрызганных говном, забитых калом ванных,

Что малость очерствел и сердцем стал жесток.

Сантехник чемодан с собой давно не носит.

Зачем ему ключи, коль есть всегда с собой

Не новый и кривой, потертый, словно осень,

Не очень-то большой, зато вполне живой,

Воняющий слегка, но детородный, орган

С наколкой «I love you» по всей его длине.

Он этой «I love you» таких по мордам хлопал…

Ты не видал таких, наверно, и во сне.

Вот и сейчас, мадам, как только дверь открыла,

Как только рот открыла, чтоб что-то закричать,

Упала животом на лестницы перила,

Подергалась слегка и начала кончать.

Метался страсти вопль, по темным коридорам,

Отскакивал от стен и проникал в подвал.

Он чувствовал себя, вполне багдадским, вором —

Удачлив словно чёрт, красив, как самосвал.

Примерно через час, он малость утомился,

Сказал:«Ну, я пойду. Заказов дофига...».

А кипяток с трубы на пол все так и лился.

Плевать на кипяток. Любовь лишь дорога!