Писателишка, взбаламутивший мир (на конкурс)

Когда он спрыгнул с крыши, мне было больше всего жаль не его, а себя. Потому что он уже тогда был мёртв… И душой, и тем, что летел головой вниз с девятиэтажки. Мне же ещё предстояло жить… Со всем этим.

.

Ну зачем?! Зачем он это сделал?! Писателишка некудышний… Братец мой.

.

Я до сих пор не могу ответить на этот вопрос – «зачем?». Ни себе, ни вечно снующим вокруг меня этим журналистам и репортёрам. Зачем стоило писать правду, делиться этой правдой с миром? И ладно, если бы просто писать, имея с десяток, ну, с сотню читателей. Об этой правде бы никто и не узнал. Но нет! Нашёл же он способ! Способ привлечь к себе внимание… Вернее, к той правде, которую он изложил в своей последней, единственной книге.

.

Назвал он её просто – «Послание к человечеству». Нет, просто мне это смешно! И тошно. «Послание»! В котором он всё расписал, от веры с религией и до политики с простым бытом. Всему дал точные и неоспоримые характеристики. Что вера вовсе и не вера, а больше самообман, самоутешенье для спокойствия ума. Религия и церковь – это отличный бизнес, не рушимо державшийся века, и которому в мире нет аналогов, где за «ничего» люди могли бы отдавать последнее из того, что у них имеется. А политику он описал как лучший пример театра, со сценой и кулисами, когда народ уже давно платит своими хлебами за эти не нужные ему зрелища. Про быт же он расписал куда больше всего остального… Затронув и любовь, и дружбу, и семейные отношения. Последнее меня особенно тронуло. Мы же, не имея ни отца, ни матери, ни кого-либо ещё, старались быть друг для друга всем и помогать друг другу. Он же писал про то, что эта помощь не нужна. Что сам институт семьи не нужен. Что человек, рождаясь, не должен принадлежать кому-то. Ни матери, ни отцу, ни брату… Вспоминая это, у меня сразу сжимаются кулаки. Мне сразу хочется ему врезать. Потому что я помню наших родителей, я его старше на десять лет. А их не стало, когда ему было ещё только девять. Дурак!

.

Зато мир это съел не запивая! Все стали даже соглашаться с тем, сколько проблем разрешится, когда в мире не станет семей. Ни коррупции, ни связей, ни привилегий по умолчанию, что ты нужного папеньки сынок, ни психологических проблем «из семьи, из детства». Ты рождаешься по специальной программе, под контролем учёных и медиков, с лучшими отобранными генами. Тебе присваивают номер, который биологическим родителям не сообщают, да и то, мать тебя не видит даже во время родов. Так тебя и других детей выхаживают специалисты, а когда ты достигаешь нужного возраста, то ты сам выбираешь себе имя. В процессе обучения выявляются твои врождённые навыки, способности и уже от них, да и от твоей успеваемости в учёбе, дальше складывается твой жизненный путь полностью ни от кого не зависящий. В общем, полное равноправие! А потом, достигнув зрелости, живи с кем хочешь и как хочешь, тебе уже ни с кем детей воспитывать не нужно. Пришёл к решению с кем-то сделать ребёнка или оно так само получилось – пожалуйста. Идёте и делаете по этой программе. А потом уже любой ребёнок на улице - это твой потенциальный сын или дочь. И всё, что от тебя требуется – это делать мир лучше, чтобы всякому ребёнку в нём было хорошо. Утопия утопией, а тем не менее это всё вымыслы моего братца! Которые, опять же, успешно схавал мир… И которые теперь везде цитируются с его подписью. Если я их где случайно встречаю взглядом, в интернете, или в журнале каком, то я тут же закрываю глаза. А если вдруг услышу по радио или телевизору, то тут же переключаю канал. Ну потому что тошно! Тошно на душе. За брата… А за людей меня и то уже подавно воротит.

.

Ему же было всего двадцать, когда он сбросился с крыши. Четвёртый курс университета. Журналистика… А ведь главное, что он жил то со мной. И все эти «истины» писались у меня под носом, а я даже и нюхом их не чуял. Понимаете? Конечно, он уже не был ребёнком, а значит сам вправе отвечать за свои поступки и решения. Это его личный во всём выбор. Только… Его уже нет. А за его выбор отвечаю я!

.

Первое время у меня ещё получалось убегать и прятаться от всякого, кто пытался меня найти, достать и спросить за брата. А потом становилось всё сложнее. Находились особо одарённые сыщики, коллеги моего несостоявшегося журналиста. Про спецслужбы с их выходками мне здесь писать вообще не охота. Эти актёры тебя откуда угодно вытащат и допросят так, как не допрашивал Отелло Дездемону… А ведь за что? За выдумки? За эти местами смешные, местами наивные слова? Одним словом - за глупости?! Или за то, что он спрыгнул с крыши?..

.

Прошло уже два года. Оно уже не больно. Но терпеть сил больше нет… Всё также краснея, всё также закрывая лицо руками, при упоминании о брате и его «послании». Просто мне до сих пор не по себе, что он вот так вот поступил со всем миром. Как сейчас помню те жуткие кадры, когда он, смеясь и широко улыбаясь, стоял на краю этой крыши, на которой сейчас сижу и я, да пишу эти строки… Стоял и рассылал всем прохожим и очевидцам воздушные поцелуи. Это было смешно. Это было красиво. Но не будь ты мне братом, мне было бы всё равно.

.

Мне говорят со сторон гордиться тобой, а мне за тебя… А-ах!.. Ерунда вся твоя писанина! Только зря мир взболомутил. Дурак.

.

И где ты сейчас, братец? Да и при какой ты там вере? Впрочем…

.

Расскажешь при встрече!