Конкурс (на конкурс)

Писатели, они ведь, как дети. Что? Ах, конкурс. Да погодите. Будет вам и конкурс. Как дети малые, говорю. Возьми их кто-нибудь за руку, да к свету выведи. Всё равно, кто. Да вот ШГБ, хотя бы, к примеру. Да что вы пристали-то с этим конкурсом. Будет вам конкурс, сказано ведь. Погодите чуть. Так вот. Графоман, что ребёнок. Что? Я сказал, графоман? А надо как? Писатель? Ну так между графоманом и писателем разница условная. Говорю ведь. Надо лишь взять его за руку да к свету и вывести. Из небытия к бытию. И всё. И вот он уже никакой не графоман, а самый что ни на есть всамделишный писатель. Возьми любого графомана и представь его широкому кругу читателей. Всё. Писатель. И наоборот. Любой забытый писатель тут же превращается в графомана.

Пишет себе, пишет. А зачем, для кого пишет, непонятно. Графоман. Что с него взять. Вот, к примеру, среднестатистический графоманишка. Неудачник, как правило. За плечами пара рассыпавшихся в труху браков, да несколько детей от разных женщин. Ему бы, дураку, жизнь свою наладить. Найти бабу добрую с тазом широким и спелыми грудями, и после работы заправлять ей в анус. А он пишет всё. И тут совесть. Вылезает некстати. Глядит на графомана неодобрительно. - Всё пишешь? - спрашивает. А у самой взгляд недобрый. И смотрит ехидно так. - Пишу, - со вздохом отвечает графоман. И глаза в пол. А что тут ещё скажешь. А совесть его пилить принимается. То с одного боку куснёт, то с другого.

Ты, говорит, идиот совсем, по всему видать. Тебе, идиоту, работать идти надо. А ты пишешь всё. Долго она так измываться может. Совсем иное дело конкурс. Вылезет совесть такая. Чего не работаешь, зевая, поинтересуется. А ты ей такой: а я работаю. Я, может, сотку деревом сниму скоро. Ну-ну, отвечает совесть. И уползает к себе. Где они там, совести, живут. И ведь понимаешь ты, что сотку эту никто тебе не даст. И всё равно пишешь. Потому как не в сотке дело. Тебе просто нравится писать. А сотка, ну что сотка. И она бы не помешала, конечно. Да что сотка. Хоть бы десятку дали. Или пятёру даже. Да хоть сраный мерч какой. Не дадут, скоты. Зажмут. Вздыхаешь, и всё равно идёшь писать. Просто потому что не можешь иначе. А вы говорите, конкурс. Фантастика. Сотку получить, вот это фантастика. Ах да, конкурс. Про него-то забыли совсем. В питерском новогоднем небе мерцали звёзды. Это было фантастическое зрелище. Ожидание праздника иногда лучше самого праздника