Освобождение (на конкурс)
#новогодний_alterlit #Петербург #конкурс_alterlit
- Меня на Новый Год в Питер пригласили, – говорю как бы между прочим, потом затягиваюсь, и украдкой слежу за ее реакцией на мое сообщение. Бровью не повела, так же молча курит, спокойно-безразлично рассматривая вечернее небо, а мне отчаянно хочется вопросов – кто? кто у тебя там?. Да никто, милая, просто товарищи по фестам, просто от себя бегу, от тебя-то мне все равно не убежать.
***
Отстучав абзац, иду на кухню покурить и успокоить сердце. Переживаю я за этих дураков, ей богу, куда их кривая преступной связи выведет. Муж делает мне кофе и интересуется, чем все закончится. «Все обрыдаются» - цинично заверяю, а сама держу пальцы крестиком. У меня большие надежды на эту нетленку. Любовь за гранью чести, совести и здравого смысла, совпавшая с экзистенциальным кризисом и кризисом среднего возраста героев, и частично ими сформированная, раскрытая в сдержанных, полных недосказанности, диалогах, предельно откровенных внутренних монологах, и жаркой и горькой, каждый раз как последний, плотской страсти, должна хорошо продаться.
Только б с финалом не обосраться. На Новый Год по приглашению друга мы летим в Питер, может, заодно хлебну вдохновения из его колодцев.
Кстати, не забыть потом показать ноут специалисту – в последнее время экран как-то странно периодически мерцает, и эта рябь, как… - помехи? Да ну ладно. Да вот прямо сейчас.
***
Ты уже убегал в этот проклятый город, в том сентябре. Помню, как экран моего смартфона загорелся от всплывшего смс «А я в Питере…», и первая, огнем полыхнувшая по глазам и сердцу, радость – он написал! – сменилась тягостным и мучительным подозрением – кто у него там? И вот сейчас ты опять сбил меня с ног, милый, этой благой предновогодней вестью о приглашении, но я никогда не задаю вопросов, да и прав у меня на них нет, чего уж там.
Вслух говорю:
- Сходи тогда что ли на могилу к Башлачеву на Ковалевское кладбище, передай ему от меня привет, и еловую лапу с колокольчиком, а лучше – вот с этим,- я слегка касаюсь кожаного тонкого браслета на его руке – и улыбаюсь.
***
Так, надо вызволять вас из этой хтони, ребята, Новый Год, все-таки, сейчас, сейчас я брошу вас друг другу в объятия, и он пошлет Питер…
- А можно и самой привет передать, и без посредников, и не мертвому, а живому, – от неожиданности я вздрагиваю и едва не роняю ноут, как я могла не заметить, что мое уединение нарушено. Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга – я и мой неизвестно откуда взявшийся, и сколько времени пялившийся в экран, сосед по креслу в аэропорту – и внезапно я узнаю его, хотя мы не знакомы и никогда не встречались. Я просто помнила этот взгляд, сейчас он был такой же, как на том фото, одном из немногих его, что есть в сети.
- Ты же в Питер летишь? В Питере все можно найти, как и потерять, впрочем, как и везде, но ты же не хочешь терять
- А с экранчиком тебе что-то делать надо, а может, и не надо
- Мой друг-писатель, да ты его знаешь, ничего с этим не делает, или делает, но у него мерцает знаешь как – ты бы уже ослепла
- Петли, петли..
Куда он делся, этот факир? Впрочем, не важно. Теперь у меня есть финал.
***
Я на ступеньках перед Литейным мостом, смотрю на реку. Здесь все, как он рассказывал, только сейчас еще и небо в огнях, фейрверки, три минуты первого первого января. Я открываю в ноуте вордовский файл, и сначала зажмуриваюсь – такое нестерпимое мерцание. Потом я вижу своих драгоценных любовников, они стоят, в объятиях друг друга. В последний раз. Гори все огнем!
***
Экран моего смартфона загорается смс-кой «А я в Питере»
А я тоже.
-
Ответный отзыв. Моветон писателям писать про писателей, а сценаристам про сценаристов )) Душа в тексте есть, а передать эмоции простыми словами - как раз самое сложное. Мы квиты, это Вам за "Летучую мышку".
1 -
-
-
Отыскал, черновик к конкурсу "ПРОЛОНГАЦИЯ" Муж спрашивает, – У тебя кажется сообщение проморгалось, глянь пожалуйста?
– А? Что? – вздрагиваю я от вопроса, – нет, нет милый это не наши. Наши ждут нас на Крестовском острове, как будто не знают, что ни одного такси в новый год.
-
Муж нервничает, – Кто? Кто у тебя там, кто тебе пишет? «Странно, – думаю, он же не был таким ревнивым и подозрительным».
– На, – протягиваю ему смартфон. Он читает от незнакомого номера «А я в Питере». Раздосадованный муж набирает «ответить», но по динамику слышится цифровой голос: «Номер недоступен».
– Прости, прости, – говорит муж, обнимает меня, – я ревную тебя к твоим литературным героям, это безумие.
За спиной, послышалось мягкое поскрипывание, по свежевыпавшему снегу – подкатило такси. Водитель вышел из машины и не замечая нас оглянулся кругом и сказал, – А сказали что на мосту, а тут никого нет.
Он На Крестовский едем? – спросил водитель из приоткрытого окна.
– Да! Да! Командир, – засуетился муж, – гони, да поскорее. Водка стынет! Муж помог мне, почти окостеневшей от холода, то ли от своих мыслей, пролезть в тёплый салон, сам сложил в багажник наши вещи.
– Ты замёрзла, – сказал муж и обнял меня. – Командир, у тебя курить можно? – обратился он к таксисту.
– Курите, – ответил он, – а я смотрю вы долго стояли на мосту.
Я заиндевевшими пальцами достала сигарету из пачки. «Зажигалка, кажется в рюкзаке, – подумала я, – который муж положил в багажник». – Клац! Вдруг, таксист не отводя взгляда от дороги клацнул перед лицом фирменным огниво. Салон осветил мягкий свет стильной бензиновой зажигалки. На руке таксиста оголилось запястье с тонким кожаным браслетом. «Это он, – пронеслось в голове, – бешено забилось сердце. Не может быть». Податливо закуриваю, пускаю дым. Жду, что будет дальше, рука таксиста, с браслетом уверенно держится за руль.
– Уж не заболела Ли ты у меня? – спрашивает муж. – Чего молчишь?– он заботливо трогает мои щёки лоб губами, крепче обнимает меня. Я уютно прижимаюсь в его шею, курю, дымлю куда попало, смотрю на ночной Питер, сквозь запотевшее окно.
-
– Ты знаешь мылый, – говорю я мужу, – этот водитель из моего романа. – Ты устала после перелёта, – заботливо полушёпотом говорит муж, – тебе нужно выпить холодного шампанского и лечь. Ну а после того как ты отдохнёшь мы по всем достопримечательностям покатаемся.
– Милый, ты мне не веришь? – отвечаю я раздражённо мужу. – Вот смотри, сейчас таксист должен встретить её. – Кого