Депрессия

Между мною и мной океана лужа.

Свыше тысячи лет не стихает стужа,

в лабиринтах забытого подземелья,

где любой поворот – только след похмелья.

Я похож на безлюдный забытый остров –

сам себе не судья, сам себе апостроф.

Запятая себя, без набора гласных.

Ударение чувств, словно слов напрасных.

Междометие между иным и прочим.

Я порочен лишь тем, что собой просрочен,

как сырок в магазине вчерашней снеди,

чьим бессмертием пользуются соседи

и вгрызаются в тело. Но тело – фетиш,

за которое перед собой ответишь,

как знаток перемен и углов наклона

несозревшей души, или только клона

несозревшего до состоянья тела…

Обозначь на асфальте издёвку мела,

ведь живое не может вместить страданье

в неживое, но схожее, очертанье.

Я лежу, умирая, на склоне лета.

То, что это декабрь не меняет света

за обрюзгшим карнизом, за поворотом,

где уже никогда не узнаешь: Кто там?

Только шорох снежинок сгущает воздух.

Человеку, порой, просто нужен отдых

от тревожного бега за той химерой,

что зовётся эпохой, а, может, эрой…

14.01.2021 г

16ч. 23 мин.