«Шуршит листва потоком строк…»
Шуршит листва потоком строк,
как по страницам книги мёртвых.
Ночь обретает свой исток,
скользнёт ручей души к истоку.
И на стальной луны стекло
дыханием осенним ляжет -
где не был из живых никто,
там непременно будет каждый.